У всех проблем одно начало...
Сидел наш автор и скучал.
Вздохнул, на чайник накрутил,
Потом в окно слегка забил,
Соседа мысленно послал,
В игрушках фейспалм поймал,
Полил цветок — тот чуть не сдох,
Залез на стул — сломал подошву,
Коту поведал, что есть Бог,
Кот дал совет: «Иди к подошве?»
В итоге, сев на унитаз,
Подумал: «Вот же звездопад...
Писать бы надо, да ленюсь,
Но если в рифму — я кошусь».
Накинул плед, включил джаз-фьюжн,
И понял: скука — лучший люкс.
Ведь если б было весело —
Стихов бы не родилось,
А так — родился этот бред,
Где рифма с логикой сцепилась,
И автор, хитро прищурясь,
Дописывает строчку, хмурясь:
«Всё, хватит! Гугл, поставь точку,
А то опять налью в цветочки».