ПАША ТЕХНИК - НЕ ПРУТ КОЛЕСА (НО ЭТО ГОСПЕЛ)

Паша ехал в Мемфис на своём старом пикапе 50-х годов - рыжая развалина, в которой каждая деталь жила своей жизнью. Мотор гудел так, будто Гио Пика решил стать растаманом, а подвеска стонала, словно она сегодня уже видела слишком много. И тут пикап начал подозрительно тянуть вправо. Сначала слегка. Потом активно. А потом так, что Паша подумал: «Чё за фигня, оно чо… не прёт? Колесо не прёт? Или это меня прет?» В этот момент Паша отметил: - Так, надо проверить давление. В шинах. Он остановился на обочине. Вышел. Колесо действительно пробито. - Ну всё, колесо купил, - сказал он вслух, сам себе. У Паши поднялась такая температура, будто у него 40,5 и он лежит дома под одеялом, где цветы на обоях дышат, разговаривают и спрашивают: «Ты зачем вообще живёшь, Паш?» Он потряс головой. Обои исчезли. Перед ним были поля. Но поля тоже дышали. Он заметил неподалёку одноэтажный домик, самый обычный южный дом: крыльцо, качели, ржавая крыша… и в то же время этот дом смотрел на Пашу так, будто ждал его всю жизнь. - Ладно, - подумал он, - хуй с ним, если дом смотрит на тебя как живой, значит, пора идти в гости. Он постучал. Дверь открылась будто сама - тихо, мягко, словно смазанная сиропом. На пороге стоял высокий мужчина с седой головой и глазами как два мудрых прожектора. - Ты пробил? - спросил он. - Да, колесо. - А давление проверял? - Само как-то поднимается. - Понятно… заходи. Это был он. Попс Стейплз. Легенда. Святой блюзмен. Человек, который умеет играть так, что стены начинают верить в твои самые безумные мысли, даже если они гипсокартонные. Но здесь он выглядел немного иначе —-как будто слегка мерцал. Как будто его контуры плавали. - Я знал, что ты придёшь, - сказал Попс, наливая Паше... горячий сладкий сироп - С колесом? - Нет. С судьбой. Паша почувствовал, что сидит как в жару, когда тело будто ватное, и всё вокруг кажется одновременно забавным и сверхсерьёзным. - Понимаешь, Паша, пробитое колесо - это знамение. - Типа… плохой знак? - Да нет, просто знак. Вселенная любит метафоры. - Я тоже люблю, но не до такой степени. - Ты должен помнить: когда колесо не прёт - это потому что ты сам ещё не понял, что тебя тянет. - Меня тянет в Мемфис. - Вот видишь? Уже лучше. Попс достал старую гитару, тронул струны - и звук был такой, будто воздух начал вибрировать как желе. - А почему у меня ощущение, что я болею? — спросил Паша. - Потому что ты к путешествию непростому идёшь. У всех бывает так перед ним. И Попс начал рассказывать свою историю - но Паша слышал её как-то странно: То ли это было про дельта-блюз, то ли про ангелов, то ли про Махалию Джексон, которая будто выходила на крыльцо и кричала: «Пей, сынок!» Паша пытался понять, реальны ли происходящие события, но от температуры восприятия всё плыло. Даже сам Попс периодически превращался: то в молодого блюзмена, то в старца, то в пылающий музыкальный алтарь. Они вышли к пикапу. Попс менял колесо, словно проводил ритуал. Каждое движение - как приемы карате. Каждый звук гайки - как удар снейра. - Так, - сказал Попс, выпрямляясь, - колесо готово. И ты… тоже. - Я всё ещё не уверен, что готов. - Поэтому ты и готов. И он посмотрел на Пашу пристально, будто рентген, будто видел его тревоги и перепады давления - и в душе, и в шинах. Последние слова, которые звучали как пророчество - Иди в Мемфис. - Я еду. - Там встретишь того, кто тебя ждёт. - Кто это? - Если бы я сказал, то ты бы не смог устоять на ногах. - Ладно, не надо. - Вот и правильно. Попс улыбнулся, как будто он и есть Мемфис, дорога, колесо, судьба, блюз, чай с сладким сиропом, температура и крыльцо одновременно. Паша сел в пикап. Завёл мотор. Мир слегка поплыл, но приятно. Прет? Прет. Машина прет. И он тоже. А дом… Дом исчез за спиной так спокойно, будто его там и не было. Поддержать проект: https://dalink.to/digitaldealer Телеграм-канал https://t.me/digitaldprtmnt