Das Gleichnis vom unsichtbaren Feuer

Das Gleichnis vom unsichtbaren Feuer [Mit rauer Männerstimme, zur Bassgitarre] Während man die Ordnung im Schaum verrührte, wusch man mit ihm Pflaster und Straßen. In der Stadt, in der alles vernünftig eingerichtet war, begann ein Aufstand. Die Menschen gingen auf den Platz – nicht gegen das Gesetz, sondern gegen den Schlaf, in den man sie wie einen Schwamm in Schaum tauchte. Er war weich, warm und roch nach Sauberkeit. Der Schaum bedeckte die Körper wie eine Welle, und die Menschen schliefen ein. Man nannte sie die Entschlafenen, um nicht „die Fortgegangenen“ sagen zu müssen. Der Platz wurde gewaschen, und am Morgen glänzte er. Dann kamen andere. Sie übergossen sich mit Feuer, um nicht unter dem Schaumregen gehen zu müssen. Das Feuer war für alle sichtbar. Die, die zusahen, sagten: „Wahnsinn.“ Sie untersuchten die verkohlten Überreste, um zu verstehen, was geschehen war. Sie legten trockene Zahlen auf Tische, stritten, schrieben Berichte. Und merkten nicht, dass sie in Kesseln standen. Das Feuer unter ihnen war gleichmäßig, rauchlos, ohne Knistern. Es verbrannte nicht sofort. Es kochte langsam, von innen, und jedem schien es einfach Müdigkeit, Alter, Zugluft zu sein. Niemand wusste, was da gekocht wurde. Mütter sahen auf ihre Kinder und sahen nicht, dass die Kinder sie ebenso ansahen. Nachbarn grüßten einander und hörten nicht, wie im Gruß der Dampf zischte. Die Vorgesetzten hielten Reden, und ihre Worte waren weicher Schaum. Die Menschen schliefen im Gehen ein und nannten es Leben. Unter ihnen war ein alter Mann. Er war nicht gerechter als die anderen. Er spürte einfach eines Tages, dass ihm heiß war. Er sagte: „Uns ist heiß.“ Man antwortete ihm: „Das ist der Herbst.“ Er sagte: „Wir werden gekocht.“ Man antwortete ihm: „Das ist Müdigkeit.“ Da schwieg er und begann zu schauen. Und er sah: Der Schaum, mit dem man die Ersten einschläferte, und das Feuer, mit dem sich die Zweiten verbrannten, und der Kessel, in dem die Zuschauer gekocht wurden – das war ein und dasselbe. Eine einzige unsichtbare Flamme. Sie nährt sich davon, dass der Mensch den Blick abwendet. Der alte Mann begann nicht zu schreien. Er setzte sich auf den Platz und sagte zu einem Menschen: „Sieh auf deine Hände.“ Der sah hin und sah Dampf. Dann sagte der alte Mann zu einem anderen: „Hör auf die Stille.“ Der hörte hin und hörte das Sieden. So wurden es zwei, dann drei. Sie löschten das Feuer nicht. Sie hörten einfach auf, es Herbst zu nennen. Und dort, wo das Feuer benannt wurde, wurde es sichtbar. Und ein sichtbares Feuer konnte man bereits löschen. Nicht alle wollten. Viele sagten: „Uns ist auch so warm.“ Aber seitdem wusste man in der Stadt: Das unsichtbare Feuer ist nicht deshalb schrecklich, weil es brennt, sondern weil man es nicht sieht. Und der Ausweg aus ihm ist nur einer – sehen und benennen. Und nicht von der Ordnung reden. Während jemand für diese Ordnung in genau jenem Schaum ersäuft wird. Im Glauben, man lösche, was man nicht sieht. Den Krieg mit einer Weltordnung verdecken. Ist nicht sehr vernünftig. Man kann gar gekocht werden. Und zwar bei lebendigem Leib. Und es nie erfahren. Indem man es für einfache, müde Altersschwäche hält.